Zwischen Atemzügen (fm:Das Erste Mal, 727 Wörter)

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Er bewegte sich kaum. Wartete. Schaute sie an. Gab ihr Raum.

"Okay?"

"Ja", hauchte sie.

Langsam wurde es rhythmisch. Körper aufeinander abgestimmt. Ihre Hüften hoben sich ihm entgegen, ihre Nägel fanden Halt auf seinem Rücken. Kein perfektes Zusammenspiel zu neu, zu ungeübt aber ehrlich, roh, pulsierend. Geräusche füllten den Raum: das Knarren der Matratze, ihr leiser Atem, seine leisen, gepressten Laute, wenn er sich tiefer in sie schob.

Und dann ein Moment, ein Zittern, als ihre Muskeln sich verkrampften, als etwas in ihr sich löste, ohne Vorwarnung. Sie kam, leise, fast beschämt, mit verhaltenem Keuchen, die Stirn an seine Schulter gepresst.

Er folgte kurz danach. Presste sich an sie, zuckte, fluchte leise, stieß ein letztes Mal tief in sie hinein, bevor sein Körper sich spannte und schließlich erschlaffte.

Sie lagen nebeneinander. Keiner sagte etwas. Die Stille war nicht leer sie war erfüllt. Von Schweiß, Atem, Herzklopfen.

Später, als sie unter der Decke lagen, sagte er leise: "Ich hab dich noch nie so gesehen."

"Ich mich auch nicht", antwortete sie.

Und das war keine Lüge.