Der Umzug oder Alle wollen Tyra der alternative Anfang (fm:Ehebruch, 23614 Wörter)

Der weiße Mercedes-Benz Sprinter rollt über die Unebenheiten des Hofes vor dem Wohnhaus Sonnenblick, und Marcel spürt, wie die Vibrationen des Motors durch das Lenkrad in seine Hände wandern, während er den Transporter zwischen zwei rostige Wäscheständer manövriert. Die Bremsen quietsch leicht, als er den Motor abstellt, und für einen Moment sitzt er reglos da, die Finger noch um das Lenkrad gelegt, als könnte er durch reine Willenskraft die letzten Monate ungeschehen machen.

Da sind sie nun gelandet. Er und Tyra.

Die Werkstatt ist pleite. Das Wort hallt in Marcel durch wie ein einsamer Schrei in einer leeren Halle, während er den Schlüssel aus dem Zündschloss zieht. Kunden haben ihre Rechnungen nicht bezahlt, Monate lang, und irgendwann war der Punkt erreicht, an dem die Bank keine Geduld mehr hatte. Das Schild über der Tür seiner Werkstatt, das er mit eigener Hand angebracht hat, wurde letzte Woche abgenommen, und er hat es nicht mitansehen können, hat sich in der Umkleide versteckt, bis die Geräusche des Abschneidens verklungen waren.

„Da sind wir", sagt Tyra neben ihm.

Ihre Stimme klingt merkwürdig hohl, als sie durch die Windschutzscheibe auf den Wohnblock blickt, und Marcel dreht den Kopf, um sie anzusehen. Das Wohnhaus Sonnenblick ragt vor ihnen auf, ein Betonkoloss aus den Sechzigern, dessen Fassade an manchen Stellen die Farbe verloren hat wie eine alte Haut, die sich schält. Balkone sind mit Wäscheleinen gespannt, an denen bunte T-Shirts und Unterwäsche im windschwachen Nachmittag hängen, und ein Kind schreit irgendwo im dritten Stock, das Geräusch dringt gedämpft durch die geöffnete Fensterfront wie ein Echo aus einer anderen Welt.

„Hoffentlich ist das nur vorübergehend", sagt Tyra.

Ihre Finger spielen mit dem Reißverschluss ihrer Jacke, auf und ab, auf und ab, und Marcel beobachtet die Bewegung aus dem Augenwinkel. Er kennt dieses Nervositätssignal, dieses ständige Zappeln, wenn sie das Gefühl hat, die Kontrolle zu verlieren, und er weiß, dass sie genauso wenig wie er weiß, ob sie jemals wieder nach oben kommen werden, aus diesem Loch, aus dieser neuen Realität, die sich vor ihnen auftut wie ein Abgrund.

„Ja, das hoffe ich auch", sagt Marcel.

Seine Stimme klingt rauer als beabsichtigt, und er räuspert sich, dreht den Schlüssel im Zündschloss, obwohl der Motor bereits aus ist. Die Metallkanten bohren sich in seine Handfläche, und er begrüßt den Schmerz, diese kleine Ablenkung von den Gedanken, die in seinem Kopf kreisen wie Aasgeier.

„Aber Montag fang ich ja meinen neuen Job an", fügt er hinzu. „Und Patrick bezahlt auch fair."

Die Worte klingen hohl in seinem eigenen Ohr, wie eine Beschwörung, die Wirklichkeit werden soll, wenn er sie nur oft genug wiederholt. Ein Job als Mechaniker in einer fremden Werkstatt, unter einem Chef, den er kaum kennt, in einer Stadt, in der er niemanden hat außer Tyra, und selbst sie scheint sich in diesem Moment fremd anzufühlen, eine Frau, die er liebt, aber nicht mehr ganz zu kennen.

„Ja", sagt Tyra. „Ich hab ja Montag auch ein Vorstellungsgespräch."

Sie dreht sich zu ihm, und für einen Moment erhellt sich ihr Gesicht, dieses alte vertraute Lächeln, das ihn vor acht Jahren zum ersten Mal angeguckt hat, als sie sich in einer Bar in der Innenstadt begegnet sind, sie betrunken und laut, er schüchtern und fasziniert. „Hoffentlich klappt das."

„Ja, hoffentlich", sagt Marcel.

Er streicht sich mit der Hand über den Nacken, spürt die kurzen Stoppeln, die seit morgens nachgewachsen sind, und die Narbe an seiner linken Hand juckt, wie sie es immer tut, wenn er nervös ist. Er hat sich die Hand vor drei Jahren an einer Fräsmaschine verletzt, eine Unaufmerksamkeit, einen Moment der Müdigkeit, und seither ist die Narbe sein stilles Mahnmal, seine Erinnerung daran, dass alles schneller

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